Wu Lyf

Es war immer besser, nicht über WU LYF zu sprechen, sondern es selbst zu erleben, statt darüber zu reden. Worte haben es getötet. Man musste es fühlen. Zwölf Jahre nach dem Brand hat uns das Leben getrennt.

Wir alle sind verschiedene Wege gegangen und haben versucht, dem Schatten zu entkommen, den das kurze Schauspiel unserer Jugend geworfen hat. Dann ist etwas zerbrochen. Oder geheilt.

Wir haben uns im Dachboden der Buchhandlung eines Freundes eingerichtet, hinter unbekannten Instrumenten, vertrauten Gefühlen, und wir haben angefangen zu spielen, zunächst zaghaft, aber mit offenen Herzen und Köpfen, auf der Suche nach neuen Formen, befreit von dem, was zuvor war.

Alte Freunde mit neuen Narben, die versuchen, die Wunden von gestern nicht noch zu vertiefen.

Wir sind alle überrascht von der großen Musik, die noch immer durch uns hindurch klingt, ein unerwartetes Geschenk nach dem längsten Exil, ein funkelndes Fragment von einst, verklärt durch das, was wir heute sind. Roh und ekstatisch, das verwandelte Feuer.

Wir wissen nicht, was daraus werden wird. Man gräbt das Samenkorn nicht aus, um zu sehen, ob es keimt. Man wartet. Man vertraut. Den Baum erkennt man an seinen Früchten. Unsere Hände wissen, was unsere Köpfe vergessen haben.

Es ist etwas, das immer da war und darauf wartet, dass wir uns daran erinnern. Ein neues Leben kündigt sich an.