Villa Dolorosa

Präsentiert von Le Théâtre de l'épée de bois

Drei Schwestern, drei Geburtstage, eine Villa, die zerbröckelt. Indem sie Tchekhov in unsere Gegenwart versetzt, schafft Rebekka Kricheldorf ein Werk, das ebenso komisch wie verzweifelt ist. In diesem bürgerlichen Salon, in dem die Zeit stillzustehen scheint, begegnen wir gebildeten Menschen, die bis zur Lähmung kultiviert sind, sich ihrer Lage bewusst, aber unfähig, sich daraus zu befreien. Der Zuschauer wird zum Komplizen dieser Rituale, in denen man redet, ohne zu handeln, und in denen der Wille zur Veränderung auf den heimlichen Reiz der Unbeweglichkeit trifft. Wenn äußere Einflüsse dieses fragile Gleichgewicht stören, bricht die Ambivalenz der Figuren offen zutage. Gebildete und russlandbegeisterte Eltern haben ihren Kindern neben der Liebe zur Kunst Tchekhov-Vornamen gegeben. Irina, die ewige Studentin, die im Schlafanzug herumhängt, ist die Jüngere zwischen Olga, Lehrerin und nüchtern-rational, und Macha, der Jüngsten, die sich täglich aus einer lauen Ehe davonstiehlt, indem sie über die Straße zum Elternhaus eilt, zu ihren Schwestern und ihrem Bruder Andreï, der an seinem künftigen Buch kein Ende findet und es immer weiter feilt. Ein Projekt, das nun mehr denn je in den Hintergrund gerückt ist, denn er hat sich verliebt. Die Ankunft von Janine, der Freundin, sorgt zwar für eine Reihe von Verschiebungen, bringt aber frischen Wind und einen sicheren Sinn für die Wirklichkeit. Und dann ist da Georg, Andreïs Freund, ein häufiger Gast dieser Villa, in der er die Luft und die Fantasie findet, die ihm sein Dasein entzieht, das zwischen einer suizidgefährdeten Frau und einer Karriere festhängt, deren Alltäglichkeit ihn betrübt. Jahr für Jahr ändert sich nichts, die Geburtstage werden regelmäßig verdorben. Die Familie wächst, die Zeit verrinnt, die Worte tauchen wieder auf, ebenso wie die Übel, banale und metaphysische. Denn man spricht, und zwar viel, innerhalb der Mauern der Villa Dolorosa – dargestellt in einer Art schlichter Opulenz. Man sagt sich alles, ohne Filter und ohne Tabu, unter den Mitgliedern der Familie Freudenbach (wörtlich: Bach der Freude). Alles. Mit überschwänglicher und melancholischer Offenheit, manchmal von schrecklicher Grausamkeit. Mit surt